¡España ganó algo en su vida! La Furia se convenció y se llevó de Austria una EuroCopa que lo ubica por primera vez en mucho tiempo en un lugar protagónico del fútbol mundial. Ahora, a ratificarlo en Sudáfrica.

Aragonés quedará en la historia por ser el piloto de una España que rompió sus propios prejuicios y fantasmas, logró pasar los malditos Cuartos de Final, y arribó a un triunfo copero que tomará mayor envergadura con el paso del tiempo y de los años, dependiendo sí este es el primer éxito de una serie de varios, o el único en un marco histórico totalmente fracasado.

Sin que le sobrara mucho, siendo apenas un poquitito superior que sus rivales de turno, La Furia explotó sobre todos sus cualidades anímicas y todo lo referido a la confianza personal de los jugadores y del contexto. El desafío, únicamente, pasaba por superar los cuartos. Y para colmo, para colmo, se topó con Italia. Una Italia asquerosa, horrible, pero que no dejaba de ser Italia. Y en los penales, el día que Iker se hizo amo y señor del arco, la misión fue cumplida: España tocaba las puertas de la final.

Ahí aparecía Rusia, el equipo de toque-toque, del juego vertical, ofensivo y vistoso. Y bastó esa entrada triunfal de Xavi para romper el estante anímico de los rusos y mandarlos a ahogar sus penas en vodka.

Y a la final, contra Alemania, en un partido que podía pasar cualquier cosa pero quizás por experiencia e historia los teutones tenían una pequeña ventaja. Nada de eso pasó, porque como casi todos los equipos a lo largo de toda la Euro, los germanos se olvidaron de jugar, omitieron que estaban en el partido más importante de todos, y le cedieron casi sin resistirse el trofeo a los españoles, que vieron posible la gloria gracias a una mágica aparición de Fernando Torres, el mismo Niño que había estado ausente (sin aviso) a lo largo de todo el torneo, y ahora convertía el gol más importante de todos.

¡Qué viva el Rey, señores! Y ese Rey no es Luis Aragonés, el técnico. Tampoco lo es David Villa, el hombre de los goles. Tampoco lo es Fernando Torres, el autor del grito sagrado en la final. Ni mucho menos Senna, Iniesta, Fábregas ni Xavi, el medio ganador que tuvo La Furia en sus partidos.

Amigos, ese Rey es nada más y nada menos que Emi, el único que le puso fichas a este equipo en el principio de los principios. Mis felicitaciones, extendidas a todo el pueblo ibérico, son para él.

La España de Xavi superó a la peor versión de Rusia. Como en el primer partido, La Furia le sacó 3 goles de diferencia. Y como en el primer partido, el resultado estuve lejos de reflejar lo que pasó dentro del campo.

¿Será consciente Xavi que si no fuera por su gol incluso todavía ahora estarían jugando españoles y rusos? Si si, ni siquiera en los penales se hubieran lastimado...

Antes de escribir cualquier cosa quería aclarar que evidentemente tengo algo de mala suerte con OleOle. Había realizado este post y cuando lo fui a publicar, por arte de magia, el sitio entró en mantenimiento. No es la primera vez que me pasa. Por supuesto lo que ahora escriba no será igual a lo que escribí primeramente, ya que ni siquiera tengo ganas de hacerlo pero al haberlo anunciado por ahí, me veo en el compromiso de cumplir. Intentaré entonces mantener al menos la esencia de de lo que puse anteriormente.

Ahora sí. Bueno, como siempre tengo mi propio análisis y espero no herir susceptibilidades. Primero que nada, dejame Emi no menos que bufarme de tu exagerídisimo aporte (me imagino en pleno momento de ebullición madrepatriótica) de "España el mejor fútbol de la Euro". Ahí quedaría mejor "España dejó a la Euro sin el mejor fútbol", por el hecho de haber eliminado a Rusia. No quiero con esto defender lo indefendible, porque todos lo vimos, y el mejor fútbol de Rusia fue el gran ausente de esta semifinal. Y ahí es donde va dirigido mi análisis, ya que considero que el partido no era de nadie (acá no vamos a hacer uso de la frase "era para cualquiera", porque a contrapartida, parecía no ser de nadie). Ambos equipos salieron, siguiendo la tendencia que marcó el torneo, a jugar de una manera excesivamente liviana, y mucho más si nos fijamos en que instancia estaban jugando.

Rusia quizás respetando demasiado a quien tenía enfrente, probablemente recordando de reojo lo que fue el primer partido de la Euro, y España manteniendo una continuidad de lo que venía mostrando hasta ahora. Dio la impresión de haber un pacto de no lastimarse mutuamente, porque de hacerse daño, nada.

Xavi se instaló como el jugador más clave de su equipo, cuestión que venía dirimiendo con Iniesta y quizás con David Villa por sus goles. Pero el golazo del volante del Barcelona no sólo rompió el esquema de un partido inexpresivo, sino que además fue lo que terminó justificando el resultado final, totalmente exagerado para lo que fue el devenir del partido previo al 1-0.

Porque con la apertura del marcador, Rusia salió (y salió mal), nublado mentalmente como para llegarle con peligro a Casillas y dejando peligrosos huecos defensivos que España se encargó de explotar. Con espacios y tranquilidad, La Furia se armó un festín que terminó con el resultado final.

En conclusión, la pesada historia española (comparándola contra la rusa, claro) fue más que este presente liviano del equipo de Aragonés. Fue esa historia la que determinó el destino de estas semifinales. La pregunta siguiente llega sola: ¿será esa misma historia la que determine el campeón del torneo? La final, de pronóstico reservado, parece tenerle guardado a Alemania un poquito de ventaja. Habrá que ver.

Para cerrar quería hacer dos apartados. El primero con respecto a la camiseta española. Dirán que gustos son gustos, pero me pareció realmente hermosa. Segundo, para Cesc Fábregas, un jugador distinto, sutil, claro y efectivo. Su suplencia en este equipo es una injusticia que Aragonés no debería cometer para la final. Con él dentro de la cancha, España tiene un plus.

¡Qué linda final que se viene!

No de la manera en que se esperaba, el Manchester United de Tévez y Ronaldo levantó la orejona que todos quieren. La Batalla de Moscú fue batalla literalmente y por penales el Chelsea estuvo a un resbalón de hacer historia.

No podía ser de otra manera la definición. No cabía otra forma. En un partido apasionante al cual sólo le sobró los primeros 15 minutos y el segundo tiempo extra, el Manchester United se consagró campeón de Europa al vencer 6-5 en los penales al Chelsea luego de 120 minutos a pura intensidad.

En los 90 reglamentarios se repartieron un tiempo cada uno, pero en el balance el Chelsea fue mejor. No obstante, en los primeros 45 minutos, los Reds sacaron una luz de ventaja porque Ronaldo fue de menor a mayor por la izquierda. El tándem Rooney-Hargreaves, además, aportaba lo suyo por derecha y a la sintonía solo faltaba Carlitos, algo "separado" del funcionamiento colectivo de sus compañeros. Los Blues tenían la cola entre las patas. Se habían tomado muy en serio eso de que iban de banca y eran en la previa los invitados a la fiesta ajena. Esperando muy atrás, con cero contención en el medio y prácticamente sin ofensiva, los de Avram estaban muy por debajo de las circunstancias.

Por eso no sorprendió a nadie cuando Cristiano saltó más que su marcador y clavó un cabezazo perfecto a un rincón inalcanzable para Peter Cech. Ni tampoco soprendió que el portugués desbordara una y otra vez asistiendo en una a Carlitos para que el arquero se luciera por dos, tapándole el cabezazo al argentino y luego el despeje corto a Carrick. El 2x1 hacía lucir al "uno". Después era Wayne el que metía un centro rasante que Tévez no podía aprovechar por escéptico (en realidad nadie pensaba que esa pelota llegaría a destino).

Pero sobre el final un remate desde lejos que tenía mil piernas por delante se convirtió en la esperanza azul. Un par de rebotes y descolocaciones dejó a Van der Saar fuera de combate y a Lampard frente al gol. Por supuesto que Frankie no desperdició la chance y en el último minuto silenciaba a los ruidosos rojos que no podían creer tan injusto empate.

Ese gol, quizás inesperado, segundos antes del entretiempo, agrandó al Chelsea que en un complemento caliente caliente sacó chapa de finalista justificando ese empate. En medio de codazos, patadones, resbalones y el principio de lo que sería una lluvia torrencial, los Blues se animaron a cruzar el mediocampo y se dieron cuenta que jugarle de igual a igual al poderoso y candidato Manchester no era imposible. Así las acciones se cambiaron de área y, en el recuento de llegadas, los de Avram ganaron la pulseada.

El empate en los 90 minutos dio la sensación de ser el reparto más equitativo teniendo en cuenta que cada uno había tenido un tiempo a su favor. Y el primer tiempo extra fue emotivo, emocionante, con una llegada clara por equipo, mientras que los últimos 15 minutos fueron para los calambres, las peleas, las amarillas por empujarse y la roja a Drogba por cachetear. No había tiempo para más y el dueño de la orejona se discutiría desde los penales. Atrás quedaron los palos que se encapricharon en negarle el gol al Chelsea, los intentos de Tévez, el desgaste de todos.

Ahí Cristiano erró (otra vez) y el resto no. Hasta el último penal, donde Terry se plantó frente a la pelota y en el momento que no debía resbalarse se resbaló, y su tiro se fue por un costado. Los que siguieron a continuación no fallaron, salvo el francés Nicolás Anelka, que se rindió antes de patear y le entregó la pelota a Van der Sar, el Zar de Moscú en la noche copera.

Y fue el Manchester United, nomás, el que se coronó. No de la manera en que se había anunciado. Pero sí tras una final que fue eso: una final, con todo lo que la palabra y su entorno representa.

El volante central que hace el trabajo sucio históricamente pasó desaparcibido. Hasta que apareció un tal Javier Mascherano.

Jugando por la derecha convirtió dos goles seguidos: a Paraguay y Perú.

Y se hizo justicia. Pocas veces son reconocidos, por el simple hecho que su fútbol no brilla ni es lindo para los ojos, y son mucho más conocidos por sacar chispas en los tobillos rivales y por revolcarse en pos de recuperar la pelota. Pero llegó el día que los volantes centrales encargados de hacer el trabajo sucio (léase los "cinco" / nº 5) fueron reivindicados por un sólo jugador (disculpen Ustedes queridos amigos: JUGADORAZO). Javier Alejandro Mascherano dejó el anonimato que su posición sugería y hoy todos hablan del Jefecito al mismo nivel que lo hacen sobre aquellos que llenan los ojos con deleites propios del balompié (Román, Messi, Tévez).

Y se hizo justicia, porque es imposible no hablar de un Mascherano enorme, gigante, con un despliegue solidario que no se limita tan sólo a correr durante los 90 minutos, sino que además se encarga de presionar, de inducir al error ajeno, de recuperar millones de pelotas por partido e incluso hasta de marcar goles (lindos goles) como lo hizo contra Paraguay (ojo exacto, pie delicioso) y Perú (¿era una locomotora? No, era Masche) cuando dejó de jugar en el centro y se corrió a la derecha por el cambio Gago x Verón.

Y se hizo justicia. Que Román siga asistiendo con precisión de cirujano. Que Carlitos siga dejando sangre en cada pelota que pelea. Que Messi siga subiendo al pedestal que dejó vacío Maradona, y obligue a las mujeres a olvidarse de su integridad física. Que ellos hagan el juego bonito. Pero que Mascherano (Masquerano, como diría Bilardo) siga siendo el hombre más importante de la Selección Argentina.

Y se hizo justicia.